L'escarcelle de la poétesse

Éclats de diamants, impalpable fortune,

Parcelle de soleil ou bien gouttes de lune,

Sur la route luisante où les chemins poudreux,

Les fragments de mica brillent de tous leurs feux.

Quand le couchant, vaincu, vers le néant recule,

A l'heure enchanteresse où naît le crépuscule

S'allument un à un tous les feux de la nuit,

Brillants joyaux du ciel sur la route qui luit.

Cette pure splendeur éblouit, émerveille,

Et seul sur son balcon, lorsque chacun sommeille,

La poètes' rêveurs' vogue à travers l'éther,

Ne sachant plus y voir le ciel, ou bien la mer.

Sont-ce ces pépites d'or ou paillettes d'argent?

Chimériques trésors du poète indigent

Qu'il glisse dans son cœur, précieuse escarcelle,

Heureuse d'un ciel si pur et d'une nuit si belle.

Elle ne possède rien... hormis ses pauvres vers...

Vous êtes dans l'erreur : elle a tout l'univers!

Hermine-Vénot-Focké